Charles Cros - les 4 saisons, l'hiver
IV
C'est l'hiver. Le charbon de terre
Flambe en ma chambre solitaire.
La neige tombe sur les toits,
Blanche ! Oh, ses beaux seins blancs et froids !
Même sillage aux cheminées
Qu'en ses tresses disséminées.
Au bal, chacun jette, poli,
Les mots féroces de l'oubli.
L'eau qui chantait s'est prise en glace.
Amour, quel ennui te remplace !
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